Ao passar

Todo o sonho é feito de luar

Dessa luz que trespassa  a noite rasa

E se revela a sombra no rasto de quem passa

Dá também ao chão a lisura do caminho.

BOM ANO!

a sonhar...

Bom Natal

Não é difícil, por estes dias, vestir o coração de espírito natalício.
A grande dificuldade é fazer com que assim permaneça ao longo de todo o ano.

BOM NATAL !

Nasceu Dezembro

Nenhum céu nos basta, mas mesmo assim
Dezembro continua a nascer
agarrado ao coração por um ramo de azevinho.
Por todo o lado as palavras quentes rodopiam
e apesar do gelo
o mundo perde cantos e arestas
sem diferenças entre ruas e ruelas.
E vemo-lo a embrulhar-se em fitas coloridas
bolas doces e afectos;
tristezas que sorriem
ao ritmo intermitente da claridade nas janelas.
Nenhum céu nos basta, é certo
porque ébria e fria é a neve a cair no inverno.
Mas que importa: é Dezembro
e quem sabe, talvez
a ponta de uma estrela nos caia
bem no centro do peito
e seja ela a chama iluminada
que entre rochedos e musgos
rasgue a noite de novo
e nos leve a uma outra estrada
onde jamais se perca o sentido
do celeste azul que cobre a humanidade;
razão primeira de todos os presépios.

Sementes que saciam

São sempre felizes os dias em que o poeta semeia a palavra que germina: o verbo que alimenta e sacia.

Foi assim, ontem, na Biblioteca Lúcio Craveiro da Silva, em Braga.

E eu, orgulhosamente, estive lá!

Uma certa luz

Há dias em que os corações

amanhecem abertos à claridade.

Então, são inúteis as palavras

porque a luz é vidro e corta

gume ou fio de sol

desejoso de ser noite.

Lídia Borges, Sementes Daqui, Poética Edições (Nov. 2013)

A ver o mar

Quando o vento roda a sul

o peito erguido de uma gaivota

ela sabe que o destino

é feito da amplitude das asas.

Segue, a ver o mar.

E todo o céu é seu.

E toda a maresia

lhe cabe na memória.

De prata

apenas o chão de água;

o resto, o resto é sol

é vida

claridades, e penas a voar.

(foto de Gabriela Chagas)

Caminho seguro

Afago os teus passos
e levas-me ao tempo em que os dias não morriam
apenas descansavam nos teus braços
e a noite era o tempo de sonhar com mais caminho.

Do indizível

Nunca disse tanto como agora; acredita!
As palavras aninham-se dentro dos lábios, seguras de que só as mãos conhecem o caminho certo, isento de significados dúbios.
Agora, oiço a dimensão oculta do mundo, na ponta dos dedos, e vejo melhor o quanto o ruído nos cega.

Ao cair da flor

É tua a rosa

o perfume excelso de cada uma das suas pétalas

o queixume eterno da sua floração breve.

Pertencem-me os espinhos

todos

o caule digno e aprimorado

e a terra

onde todas as estações acontecem.

Réquiem à beira do inverno

Quando uma haste se parte
é sempre inverno no interior das árvores.
Ninguém vê
mas as raízes também choram a inevitabilidade
e nem o silêncio da terra as conforta.
É sempre assim:
as folhas nunca sabem preparar o peito
para sentir saudade.

Um poema para ti

Eu gostava de saber escrever um poema para ti

Uma rima bonita feita de versos brancos

Que falasse das noites e dos dias

Em que trabalhando juntos, lado a lado

Cerzimos dores, sarámos feridas;

Os meus olhos seguindo as tuas mãos

O teu exemplo guiando o meu cuidado.

Se eu soubesse escrever um poema sobre ti

Eu saberia como dizer:

Do saber diferente que é arte

Uma arte de dar e de acolher

De como se vive uma vida dentro da outra

Ou de outra ainda que nasce

Ou de outra ainda que se ampara ao morrer.

De como a meia-lua de um sorriso

Nossa candeia

É o segredo visível no nosso peito guardado

Que tantas vezes transforma em força

A fraqueza de um corpo doente

Às nossas mãos confiado.

Ah, se eu soubesse escrever um poema para ti

Eu diria muito mais do que isto

Se para tal me chegassem as palavras.

Talvez até só juntasse as sílabas do silêncio

Aquele silêncio das coisas que sabemos

E não precisam ser ditas, quando são partilhadas.

Se me pedissem para escrever um poema para ti

Talvez eu não dissesse nada

E lhe desse como título

Simplesmente, obrigada!

Ruínas

Quanto mais ando, melhor vejo

a expressão antiga que respira, ainda

dos espaços abertos das casas em ruínas;

vozes de outros tempos que permanecem

dormentes entre as pedras.

Aqui e além, espalhados pelo soalho velho

ouvem-se os gemidos de angústia

que cobriam outrora todas as migalhas de pão

que a fome não viu, caindo desamparadas

para regozijo dos pássaros.

Os velhos não esqueceram a voracidade dos abutres

nem a persistência que deram ao voo 

ante a fraqueza das asas;

e dizem-no:

com as mãos cheias dos  dias que precisaram chorar 

de corpo desabrigado, para chegarmos até aqui

e os olhos rasos, da água viva que sacia

os lábios de quem nada teme.

Talvez por isso haja tanta ternura no seu olhar.

Talvez por isso eu me entristeça mais

agora, que vejo melhor o abandono tombar

sobre a sage telha que abriga, ainda
de fumo e cinza

a frágil vida
erguida na ignorância dos homens.

(foto pessoal)

Eu em ti

O lugar que procuro
é um recanto vivo dentro da tua memória.
Um lugar que te seja força e amparo
e onde eu me possa guardar
história da tua história;
não pelo que fui ou pelo que vi
e nem ainda pelos caminhos que trilhei,
mas por aquilo que me ergueu quando caí
e por me ter dado a tudo quanto amei.

Raízes claras

Descias ao fundo do rio
de olhos mirrados,
temendo o discurso dos peixes,
e a boca entreaberta
buscando um outro fôlego
na respiração lenta dos dias.

Do que de lá trazias
nunca me falaste,
mas bastava-me ver-te regressar
da pureza das águas,
                                [sereníssima]
retomando o caudal da tua vida,
para saber o sentido do canto
que entoava das tuas mãos de silêncio.

Foi assim que aprendi a depurar a mágoa
e hoje adoço de humanidade tudo o que digo.
                           
                        [a dor, tal como tu, deixo às pedras confiada]

Voo raso

Antes do dia escurecer
havia uma promessa de voo no levantar da névoa
e um peito aberto a estremecer de riso.
Mas todos os caminhos sabiam
dos passos agarrados à terra;
e todos os silêncios, de horizontes perdidos.
Foram os corvos que trouxeram a noite: disseste.
E eu entristeci.
Quebradas as asas
rasante é a viagem.

Diz-me

Diz-me.

Diz-me que o presente

é este fio de luz que prende o meu cabelo,

este sol que aquece a raiz da minha nuca

e me enlaça p'la cintura

como um resgate do tempo

à viagem das águas.

Diz-me que nada mais há 

senão este agora

em que os pássaros festejam

as penas que vestem

e eu me rendo

à rara felicidade de me saber viva.

Diz-me que esta,

apenas esta,

é a verdade que procuro

e jamais temerei o final

neste princípio.

Nada de novo

Um livro aberto 

sobre uma sombra amarrotada em cima da cama, 

pode nada dizer de novo; eis a surpresa: nada de novo.

À procura de si

O homem estendeu-se nu sobre a areia

e temendo a invasão dos seixos

deixou-se incrustar em vida salgada

e confundiu-se entre as pedras.

Hoje, à beira de um coração sedento

 procura a  humanidade que deixou

 frágil e  ao acaso

boiando à mercê da erosão do tempo.

O sono dos barcos

De que matéria são

os sonhos dos barcos que dormem

na lisura da areia?

De que tempestades esperam 

ser salvos

pelas gaivotas que ainda têm asas?

Palavras à beira do mar

Picasso - Os pobres à beira do mar ( 1903 )

Antes da revolta do mar

as gaivotas, em desespero, guardavam as asas

e cobriam-se de sargaço para que ninguém soubesse

que decidiam morrer antes do fim das palavras.

Dentro do vento, as vozes das mulheres

anunciavam o fim do mundo

tecendo e destecendo o silêncio

com que protegiam o corpo da bruma

e mirradas de colo, agarravam-se ao ventre

na antecipação da angústia.

Na praia, só os meninos

desenhavam o sol dentro das conchas

enquanto  as casas desmoronavam

com o peso do sal sobre as pálpebras

e os homens, presos às estacas

vigiavam o gemido das ondas

quebradas na dureza dos rochedos

e amedrontavam-se como nunca

dentro dos próprios punhos.

Antes da revolta do mar

a terra era uma chaga

a esvair-se de humanidade

e foi preciso semear poesia

à boca de todas as marés

para que o grito amadurecesse

e o mar cantasse o hino

de um coração de lava transbordante

que  desembaraçado de algas e fantasmas

num estrépito se elevou, vivo

a encimar o mastro de uma nova caravela.

Crianças

Lembrarei todos os dias 
o sorriso que te roubam

e dessa ausência faço uma batalha

até que o futuro to devolva.

As tuas mãos, ainda

Rodo a chave

e há no ar um aroma de ventre 

que me acorda.

A memória levanta do silêncio

o abraço das vozes

e o tempo recomeça

no mesmo lugar.

Delicadamente, um pedaço de luz

afaga as paredes

repletas de história;

sobre a mesa

as tuas mãos, ainda

e, então sim, inteira 

me completo.

Das páginas que se escrevem

Numa página em branco

escreveu a lua, em plena tarde

o caminho de um novo poema

como se todas as direcções

rimassem no universo das coisas.

Na metade de um sol inteiro

E eis que chego aqui

ao que julgava ser

a metade de um sol inteiro

e, no entanto

é o efeito da penumbra

que torna bem mais claro

nos meus olhos

o valor das coisas belas.

Vou...

Tenho a mala aberta e a vida ali
espalhada, contigo dentro.
Nada mais tenho para levar comigo, senão
este corpo gasto e um ou outro gesto
deixado ao acaso em cima da mesa.
O tempo consumiu tudo o que dissemos, meu amor
enquanto nos amámos até à exaustão das sílabas.
No vinco gelado do meu rosto, o teu beijo
foi quanto bastou para esgotar todas as manhãs
nas pálpebras cerradas do único adeus possível.

insignificância

um quase nada

tão pouco

plenitude desmesurada

de um fio raro de água

que se depurou, gota a gota

no fundo dos dias sem esperança.

A sós comigo

duy huynh

A sós comigo

leio o que o tempo escreveu

nos sulcos vincados do meu rosto.

Rasuro o inútil e escrevo de novo

quem sabe encontre

uma outra narrativa para a minha história.

Sementes e searas

 Aconteceu, ontem, na Biblioteca Lúcio Craveiro da Silva, em Braga, a entrega do Prémio Literário Maria Ondina Braga. 

A vencedora foi Olívia Marques, com o trabalho poético "Sementes daqui" .  O júri, presidido pelo professor Agostinho Rodrigues, fundamentou a sua decisão - tomada por unanimidade de entre 57 trabalhos a concurso -  referindo- se à obra como: "uma estrutura formal coesa e sistemática e com uma riqueza imagética e simbólica ímpares", realçando ainda  "a experiência de grande sensibilidade cultural"  expressa. 

Para quem conhece a escrita de Olívia Marques e   acompanha a publicação de alguns dos seus trabalhos em Searas de Versos,   este prémio não surpreende, porque é o reconhecimento justo da enorme qualidade literária do que escreve.  Para mim, que sou simultaneamente sua leitora e amiga, este é, também, um momento de imenso orgulho e felicidade.  

PARABÉNS!!!

" Pilgrim, in your journey

You may travel far, "

Afinidades

Iman Maleki


Não preciso ler o que viveste:

é no teu rosto que o tempo escreve

a página inteira

que me aproxima de ti.

Há tanto ainda...

É preciso saber quando gritar para o interior da terra.

É preciso trazer as raízes para dentro da alma e aí fazer crescer as árvores e ouvir os pássaros.

Não deixemos que só a noite conheça os versos que nos escurecem; é preciso iluminá-los de sol, despi-los das metáforas que nos pesam e dar-lhes asas para que se renovem de cor e esperança.

Há tanto ainda para escrever no peito...

Tempos quietos

Escrevo do lado de dentro do silêncio.  

Aqui, as palavras pousam-se-me nas mãos

como borboletas; só

apenas e só

para ouvirem o que digo.

O teu nome, nada mais

Mirjam Delrue

Pouso os olhos no teu nome*, pai

É tudo o que tenho; o teu nome

Essa conjugação imperfeita da tua vida na minha

Como um eco mudo e cego que me rasga

Um fundo mais fundo onde não existe o teu rosto

Nem as tuas mãos a sulcar o meu caminho

Nem o teu afago na minha memória.

É tudo o que tenho de teu, pai

O teu nome e nada mais.

Nenhum fio de lembrança, nenhum nó, nenhum laço

Nenhum prumo, nenhum rumo

Nada que esteja ancorado à tua voz

E que eu tenha amado ou esquecido para me salvar.

Por isso o meu peito é um espaço exíguo

De estilhaços gastos

E talvez o teu único pecado seja

Não teres pousado os olhos no meu nome, pai

E não saberes que eu sou

Sangue teu a gotejar

Sobre esta dor azeda de viver

Sentindo a tua falta.

* in: "Sou, e Sinto" de Virgínia do Carmo - p.49

Adeus

Paul David Bond

Tenho um adeus preso nos lábios

para soltar no vento antes da morte dos pássaros;

mas hei-de amar-te na copa das árvores

onde as palavras se despem

como frutos maduros

até se desfazerem na tua boca.

Antes que as asas se partam

Nem sempre sabemos

Se o que nos inquieta na morte do dia

É a ausência do sonho

A decrépita solidão a cair sobre a pele

Ou o silêncio imposto ao nome das coisas.

Entre o que sentimos e o que não sabemos

Tememos o fim das palavras

O não conseguir dizer mar ou gaivota

Antes que as asas se partam.

Por isso nos vigiamos por dentro

Rasgando dos punhos a nascente dos mastros

Verbos de ser

Princípio e fim de todas as coisas.

Com uma réstia de sol presa à cintura

Agarramos os olhos à única chama que arde

E sobre a névoa dos telhados das casas

Escrevemos poemas

Vozes de nós em desassossego de sombras

Pequenas flores expostas à beira da alma

Numa quase inútil melancolia de fim de tarde.

Depois mais nada

Mirjam Delrue

Crescer foi só aquela vertigem de apanhar no chão o teu último beijo.

Depois, depois mais nada.

Instância

Mesmo que  uma dor indistinta

me rasgue os olhos abertos

hei-de procurar a luz primordial

no sangue das pálpebras

e não haverá nenhuma insónia

que mate a minha noite quieta

nem nenhum punhal 

que impeça a minha voz de viver 

ou de morrer dentro das palavras.

*

Fragmento

                                                                                                Vanessa Magalhães

Uma lágrima cai-me no colo

como se fosse, aquela que de mim já viveu

e eu

apenas sombra e cinza que envelhece

fragmento inerte

na impotência de um consolo.

As tardes que moram em mim

São duas as tardes que moram em mim;

Uma é sombria

feita de pingos de chuva e da cor cinzenta do céu

refugia-se num canto da alma

a revolver o vento e a chorar melancolia

procura o certo, no que há de mais incerto 

e respira o silêncio de uma calma 

que se ama e se estranha.

Chega sem aviso

quando não oiço 

o rumor dos gestos

dos passos que me dizem quem sou

porque fui, porque chego

ou porque vou.

A outra

é alegre e luminosa

profusa de flores e de voos

e deixa os meus lábios pintados

de sorrisos e poemas.

Vem quando não sei, quando não espero

e acontece como uma brisa breve

um aroma que faz crescer o coração

até à beira da boca

pula de esperança e é tão leve

que dá ao toque das minhas mãos

a certeza das coisas mais certas.

As duas vivem em mim

delas parto para noites e manhãs

nelas soletro o meu nome

e detenho-me no verso

que preenche o anverso de cada letra.

Grãos de areia

Viver é isto:

olharmo-nos como quem mergulha mar adentro

sem ter medo de não saber como se respira

e chegados ao fundo

não mais nos vermos, senão
memória de azul

minúsculo cristal

singular partícula de areia. 

Manhãs de neblina

M.G.D

As manhãs, às vezes, estendem sobre a solidão dos lugares uma certa neblina. Tudo parece estranhamente calmo e resignado à ausência de luz e à impenetrabilidade do sol. Tudo parece aguardar, apenas, que aquele véu levante do chão o silêncio que caiu durante a noite. 

Indiferentes a todas as esperas, os pássaros esvoaçam das árvores, cansados de dormir, e rompem as tonalidades mescladas de uma realidade cinzenta. O dia já nasceu. É tempo de dar cor à voz guardada no interior das asas e cantar a anunciada revelação das paisagens.

Beijo meu

Nasceu no coração este beijo
de amor desejado corpo
dentro do meu corpo
como um sol dentro da centelha
e é tão grande agora
que cresceste
que não tenho lábios que cheguem
para te beijar a vida inteira.

Sementes de poesia

Ando ombro a ombro contigo a dedilhar palavras
E tu olhas-me triste
Porque sou o eco infértil da tua boca
E dela nada ouves senão silêncio
Neste medo meu de envelhecer versos
De os fazer viver à míngua
No espaço perdido dos dedos.

Sabes, talvez nunca os saiba dizer
Talvez te arrependas de caminhar comigo
E dês por perdida esta tua semente
Não, eu não sou poeta!

Falta-me o desassossego
Do ser mais alto e maior dos poetas
A coragem com que rasgam o grito
E tomam a força das aves
A direcção dos caules
O mistério das folhas
A revolta dos mares
O ciclo inesgotável do sol
O pulsar constante da vida.

Falta-me a vida… 

Por isso ando de mão dada contigo
Bebendo de ti a polpa dos verbos
Só tu podes fazer-me renascer
Nua de pele, vestida de encanto
E dar à minha voz vazia e calada
O canto que dás aos Homens
E a alma que acendes no povo
Que não sabe viver sem ti.

Só tu podes semear em mim o olhar de poeta
E ensinar-me
Como desbravar na palavra o caminho dos olhos
Como dar ao que choro
A liberdade certa no leito de um rio.

Só tu sabes dizer-me que viver vale a pena
E assim, lado a lado
Talvez faças do espaço amplo do meu peito
Um oceano
Onde podem ancorar todos os barcos
Ou a página rubra
Onde mesmo sem nunca o saber dizer
Um dia eu consiga escrever
O teu poema.